De mi perenne e impertérrito carácter, de la personalidad que es protagonista e intérprete de un papel deslucido, ya caduco, agotado, acabado y hasta finiquitado, que dio gloria en el pasado, pero al que hoy no encuentro sentido.

De la melancolía que envuelve mis lamentos, mis amoladas palabras, de los cuchillos incrustados, en mi garganta, que salen y se lanzan sin compunción hacia el primero que se cruza en mi camino.

De aquellos occisos que fueron yaciendo a mi tranco, de imberbes féminas que no llegaron a desposadas y ni por llegar, la mayoría de veces ni al orgasmo, de adictos compañeros que fueron desmitificando el héroe, de quién a veces cae y a veces no.

De ganar, siempre de ganar, hasta que perdí. Del deterioro de las pupilas a fuerza de narcóticos ilícitos, de colocones insufribles, de amaneceres fuera de casa, de despertarme en almohada ajena.

De esa ironía pedante, agresiva, sorprendente y barriobajera, que cada vez más huye de lo inteligente, de ese humor que dice vestirlo todo y que no es más que subterfugio de incertidumbre, vacilación, inseguridad, oscilación e incluso titubeo.

De la falta de brío por no plantarle cara, por permitir que salga una y otra vez, por aguantar la inflexibilidad de la que adolece, de todo lo que no es y aparenta.

Cansado de la luna, de las luces de neón, de quién espera al búho porque no tiene para un taxi. De la mamada de las seis de la mañana que no es mamada ni es nada y que no me hace correr y aún así la busco y la anhelo, cuando casi no la encuentro.

De la convergencia de planetas cuando unos ojos se posan en los míos y piensan que ya son suyos, de quién se cree especial y no es más que una más y no importa si prestar el cuerpo, saliva y sudor a ella u a otra. Que no eres más que querencia, extravagancia y desvarío, que de versátil deseo y ligera veleidad no encuentras menos de lo que buscas, pero esperas más de lo que te llevas.

De lo quiero para ayer y no me repiques, que ordeno y mando, tu callas. De mis deseos son órdenes, del despotismo autoritario que circunscribe la celebridad de mi aura ya marchita, chamuscada y desgastada del mal uso que le di.

Del soy malo y no me arrepiento, de las compungidas palabras, del victimismo más arraigado que desgarra lo poco que muestro de mi corazón, que por mostrarlo, cerca estuvieron de descuajar y hoy lo guardo en la armadura de lo insensible de mi alma.

De todo lo que representa la sonrisa, que por sonreír te acercaste, pero no era excusa para evitar tu partida, pues no ser tan repulsivo, recuerdo, como lo fui contigo. De “la nave del olvido” que cantó el Sr. Iglesias y que hoy no hago mía pues de incauto peco en esta ocasión y quizás no sepa medir las secuelas de lo tullido que queda mi interior.

Pero aún así, cansado, sigo siendo yo.